A SEITA
Eu estava no sexto chope. Isso queria dizer que Ângela estava atrasada quatro chopes. Foi exatamente no meio do sexto chope que o anão de recados entrou no bar e, embora nunca nos víssemos antes, me reconheceu e recadeou o recado:
— A Ângela mandou avisar que não virá ao encontro.
— Onde está ela? Por que não veio? - perguntei um tanto irritado.
— Posso sentar? — perguntou o anão, dando um pulinho para se sentar na cadeira ao meu lado. E num tom despachado de quem não tem muito tempo, me explicou:
— A Ângela não pôde vir porque aconteceu um imprevisto. Não sei se você sabe...Bem, sei que não sabe. A Ângela é uma garota especial. Ela faz parte da nossa seita. Ela é nossa sacerdotisa.
— Sacerdotisa? Seita? — eu não estava entendendo.
— A seita do Cachecol Sagrado — continuou o anão sem se perturbar. — Nós adoramos o Cachecol Sagrado. Fomos informados de que uma onda fria está vindo do sul do país. Fomos convocados com urgência. Segundo o boletim meteorológico, a onda fria pode chegar a qualquer momento e temos que estar preparados para os rituais no templo do Cachecol Sagrado. Tão logo passe a onda fria, a Ângela te procura. Agora tenho que ir. Você sabe, a onda...
O anão de recados desceu da cadeira e saiu apressado do bar. Começou a soprar um ventinho frio. Pedi um conhaque.
A FOTO
A FOTO
O garçom abriu a cerveja e o homem que ia ser assassinado encheu o copo. O homem que ia matá-lo, que estava ao lado, tirou do bolso uma foto três por quatro. Primeiro olhou para o retrato e depois olhou para o homem, conferindo. Colocou a fotografia sobre o balcão e perguntou:
– É você?
O homem olhou a foto e deu um quase sorriso.
– Você piorou muito – disse o assassino – Está mais feinho.
– A vida moi as pessoas – o homem comentou. – Essa foto é de 25 anos atrás; eu era jovem, bonitão, ia me casar.
– Com dona Isaura.
O homem fez que sim com a cabeça e continuou a revelar seu passado com uma careta de dor e alívio, como se estivesse lancetando um furúnculo
– Isaurinha estava grávida quando me foi tomada pelo traficante Josiel. Nem lutei por ela – o amor da minha vida –, fui covarde, deixei pra lá. – O homem fez esforço para um dar de ombros, como se o peso da vergonha que carregasse dificultasse o gesto. Bebeu um gole de cerveja e olhou para o desconhecido.
– O filho do Josiel é meu. Acho que aquele bandido nunca soube que eu sou o pai.
– O Josiel ficou sabendo ontem.
– BANG!
O assassino deu só um tiro (no rosto feinho), pegou a foto três por quatro e saiu do bar.
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